Yo sentía en esos días que era el final de una vida, que había que hacerse alegremente a otra existencia, y pronto. Yo pensaba que la vida era un ir de una vida a otra sin retorno, y yo queriendo siempre retornar.
Un mundo auto exiliado permanentemente logré hacer.. Porque era un mundo de extremos oponiéndose, nunca entendiendo el paso y la suavidad..
Era un tráguese la pastilla que tenemos que seguir andando.
Además un mundo eterno donde se permanecería por siempre en el auto exilio de todos los exilios. un mundo con una historia y tres o cinco muertes, lejanas allá en otro polo y nunca más sobre mi casa.
No sabía que la vida en sí no es pertenencia no es propiedad ni hay dueños..
La vida es un paseíllo entre casas.
Esos que eran mi familia estan muertos y nuestro parentezco ya no está.
La vida es un instante de visita en otro lugar que aunque creemos que nos pertenece no es más que un ámbito sin nombre sin ubicación al que nos es dado inventarle conceptos, poesía y luchas de poder. Después total moriremos y el lugar seguirá siendo eso innombrado que es tierra fertil, y hogar sólo si esas palabras salen de una boca.
Ahora estamos todos más cerca de la despedida que antes, como cuando te subes al carrusel y vas por la vuelta 10 y sabes que ya no se trata de empezar.. de qué se trata? De qué se trata si ya estoy viendo las costuras del telón. Esto era un teatro! y es ahora como si mi papá nunca hubiera sido mi papá o mis tíos, mis tíos. Estando muertos reconocen que eran unos que no eran, que se hicieron pasar por algo porque era ese el juego de significados que en la vida les toco vivir o se sacaron de la manga, jajajjajajajaa.
No me molesta, los quiero igual, todo esto es a la luz de mi propia muerte, cuando sea que llegue, voltearé a ver mi vida como un circular absurdo que con nostalgia tal vez tendré que reconocer y aún así, un timo (timo de nadie). Para qué la vida si no se va a guardar si no va a producir nada permanente, soy clara? Y qué otra cosa si no es la vida?
Venimos, hacemos un monton de cosas que en cuanto dejamos de hacer comienzan a deshacerse y asi un día nos toca terminar de hacernos y nos deshacemos hasta desaparecer integrarnos a la tierra (no siempre la que te vió nacer) (si es que la tierra ve) (si es que la patria es una, esa aislada, esa otra diferente de muchas otras..).. Asi otra vez nada, otra vez sin nada: armar el rompecabezas, con suerte completo, y luego desarmarlo adrede, tal vez otro lo vuelva a armar, otro distinto, otro rompecabezas tambien..
Es absurdo es muy absurdo, lo ven?
Me sorprenden tantas historias creadas por tantos seres que también de paso se encontraron en la situación mía y la de cualquiera que llega a este mundo como ser humano.
Existirán los extraterrestres? o serán también invento nuestro, la misma tierra existirá? necesitamos comer? es el amor lo más importante? existe el error y el compromiso?
Qué empeños inútiles enseñándole a los niños las cosas de la vida.. los inventos heredados. Las teorías que tratan de borrar la angustia de no ser.
Permanecerás en el engaño hijo mío hasta que un día con suerte despiertes del sueño y reconozcas que lo que haz vivído y realizado a nadie en ningún lugar parahumano, le interesa..
No hay maestros de otros mundos conduciendo un experimento para que otra existencia que si existe avance hacia la eternidad próspera.. No hay eternidad próspera.
La vida es sinónimo de instante, de suspiro, de escape, de agujero en el pantalón.. nada se queda todo se va.
Así entonces hoy tan desconcertada y si, algo timada (porque yo había hecho un recorrido salvando memorias, historias de vida y aprendizajes de lorito.. para en lo que seguía de la vida, un día cuando vivieramos en argentina de nuevo o cuando volviera mi papá, supieramos hacerlo mejor) me tengo que apurar un poco a decidir qué quiero que suceda y qué no y llevarlo a cabo. Nomás por no dejar y porque tal vez puede ser divertido. Lo que entendía por vida no es, ahora siento la muerte cerca tal vez el verdadero hogar.
Ahora es tan distinta y retadora la mirada, que o sonrío y me divierto o me suicido como haría Camus. Para qué esperar si es lo que es.. la nada..
Y si es la nada pues para que tanto aspaviento entre etica y moral.. qué es lo importante si no hay nada indispensable.. somos aire, hoquedad.
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