Ahora que ya andamos de buenas..

Cuando duele no trates de hacerlo desaparecer.
Deja que habite el espacio que ocupa. Sin agarrarlo.
Mira tu desesperación pero también tu desconcierto.
Dale aire. Sigue adelante, no lo ignores.
Es un invitado.

Mi cielo austral, origen que organiza la pisada,
que no te pide nada
Cielo aquí que es mar abierto.
Paisaje extenso, celeste en el corazón.

El alma pasea, inhala hondo.
Nubes largas, gris y lluvia, infinito universo que cubre a los Buenos Aires.

Y brilla el sol y y se bañan
las cabezas.
Oscureciendo, la noche parece que te da la mano,
a todos, a vos.
Nadie esta sólo en la ciudad.
(Sin este cielo no serían sus calles.)
Miras arriba, extendes los brazos, respiras fuerte, salís volando.

Certeza.

agosto 2009



Domingo en la mañana, Corrientes, ni un alma.
Esta es mi calle, aquí me abraza el aire, y a la noche cuando la gente
se amontona para ir de la pizza al teatro y del teatro al café, yo pienso:
Está bien yo se las presto, pero esta es mi avenida.
Corrientes me quiere a mi.

Mirarnos en el mar

Hicimos lo que hicimos con nuestro cuerpo, porque no sabíamos nada de él y de su funcionamiento. No sabíamos cómo una idea llega a desequilibrar los pies. Ni cuán radicales y rígidos podemos ser al grado de no escuchar cuando el remedio es peor que la enfermedad.

Somos nuestra comprensión del mundo, somos nuestra incomprensión del mundo.

Eramos niños y vivíamos de las historias, nos fascinaban, pero las historias no sólo nos las contaban nuestros padres, tambien nosotros. A travez de las historias comprendimos que se podía mirar el mundo y nombrarlo y a travez de las historias tradujimos lo que la vida nos regalaba como luz y oscuridad. Nos contamos de niños tantas historias como hicieron falta para que el dolor de perder el piso bajo los pies no nos matara. Vivir era la consigna, nacemos con el impulso de vivir. Entrañable impulso que mueve montañas.

Y a pesar de dolores inauditos, grandes e implacables. Sobrevivimos. Y cuando dejamos de contarnos historias porque ya eramos grandes empezamos a dar vida a los argumentos y personajes de esas historias, son nuestras historias y no conocemos otras.. miramos desde ahí hace tanto tiempo que no sabemos que del otro lado del monte esta el mar.

No importa, no pasa nada, se trata de seguir mirando el monte pensando en el monte tocando el monte corriendo por el monte hasta que un día lo cruzemos y descubramos el mar. Si es que finalmente es eso lo que, después de conocernos en el monte, podemos hacer, mirárnos en el mar.

Carolina Politti (agosto 2009)

Justo antes de los 40 amaneciendo entre Buda y un escorpión que no veas.. (mayo-junio 2009)

Yo sentía en esos días que era el final de una vida, que había que hacerse alegremente a otra existencia, y pronto. Yo pensaba que la vida era un ir de una vida a otra sin retorno, y yo queriendo siempre retornar.

Un mundo auto exiliado permanentemente logré hacer.. Porque era un mundo de extremos oponiéndose, nunca entendiendo el paso y la suavidad..

Era un tráguese la pastilla que tenemos que seguir andando.

Además un mundo eterno donde se permanecería por siempre en el auto exilio de todos los exilios. un mundo con una historia y tres o cinco muertes, lejanas allá en otro polo y nunca más sobre mi casa.

No sabía que la vida en sí no es pertenencia no es propiedad ni hay dueños..

La vida es un paseíllo entre casas.

Esos que eran mi familia estan muertos y nuestro parentezco ya no está.

La vida es un instante de visita en otro lugar que aunque creemos que nos pertenece no es más que un ámbito sin nombre sin ubicación al que nos es dado inventarle conceptos, poesía y luchas de poder. Después total moriremos y el lugar seguirá siendo eso innombrado que es tierra fertil, y hogar sólo si esas palabras salen de una boca.

Ahora estamos todos más cerca de la despedida que antes, como cuando te subes al carrusel y vas por la vuelta 10 y sabes que ya no se trata de empezar.. de qué se trata? De qué se trata si ya estoy viendo las costuras del telón. Esto era un teatro! y es ahora como si mi papá nunca hubiera sido mi papá o mis tíos, mis tíos. Estando muertos reconocen que eran unos que no eran, que se hicieron pasar por algo porque era ese el juego de significados que en la vida les toco vivir o se sacaron de la manga, jajajjajajajaa.

No me molesta, los quiero igual, todo esto es a la luz de mi propia muerte, cuando sea que llegue, voltearé a ver mi vida como un circular absurdo que con nostalgia tal vez tendré que reconocer y aún así, un timo (timo de nadie). Para qué la vida si no se va a guardar si no va a producir nada permanente, soy clara? Y qué otra cosa si no es la vida?

Venimos, hacemos un monton de cosas que en cuanto dejamos de hacer comienzan a deshacerse y asi un día nos toca terminar de hacernos y nos deshacemos hasta desaparecer integrarnos a la tierra (no siempre la que te vió nacer) (si es que la tierra ve) (si es que la patria es una, esa aislada, esa otra diferente de muchas otras..).. Asi otra vez nada, otra vez sin nada: armar el rompecabezas, con suerte completo, y luego desarmarlo adrede, tal vez otro lo vuelva a armar, otro distinto, otro rompecabezas tambien..

Es absurdo es muy absurdo, lo ven?

Me sorprenden tantas historias creadas por tantos seres que también de paso se encontraron en la situación mía y la de cualquiera que llega a este mundo como ser humano.

Existirán los extraterrestres? o serán también invento nuestro, la misma tierra existirá? necesitamos comer? es el amor lo más importante? existe el error y el compromiso?

Qué empeños inútiles enseñándole a los niños las cosas de la vida.. los inventos heredados. Las teorías que tratan de borrar la angustia de no ser.

Permanecerás en el engaño hijo mío hasta que un día con suerte despiertes del sueño y reconozcas que lo que haz vivído y realizado a nadie en ningún lugar parahumano, le interesa..

No hay maestros de otros mundos conduciendo un experimento para que otra existencia que si existe avance hacia la eternidad próspera.. No hay eternidad próspera.

La vida es sinónimo de instante, de suspiro, de escape, de agujero en el pantalón.. nada se queda todo se va.

Así entonces hoy tan desconcertada y si, algo timada (porque yo había hecho un recorrido salvando memorias, historias de vida y aprendizajes de lorito.. para en lo que seguía de la vida, un día cuando vivieramos en argentina de nuevo o cuando volviera mi papá, supieramos hacerlo mejor) me tengo que apurar un poco a decidir qué quiero que suceda y qué no y llevarlo a cabo. Nomás por no dejar y porque tal vez puede ser divertido. Lo que entendía por vida no es, ahora siento la muerte cerca tal vez el verdadero hogar.

Ahora es tan distinta y retadora la mirada, que o sonrío y me divierto o me suicido como haría Camus. Para qué esperar si es lo que es.. la nada..

Y si es la nada pues para que tanto aspaviento entre etica y moral.. qué es lo importante si no hay nada indispensable.. somos aire, hoquedad.

Verdades como templos

Para D.

Para darte la mano podría esperar un poco.

Y si quisiera mirarte hacer tiempo en saberlo,

y si en este momento tuviera tu boca en mi cara,

me tomaría el instante para asegurar el beso.

Tengo la piel que se apaga y el miedo en las manos,

el hacer se me escapa y detengo los pies y el deseo.

Porqué camino así chueco..

porqué me aferro a este tiempo..

porqué recojo los pasos abandonando el momento.

No entiendo de planes y ganas y sin embargo, invento.

Que pasas bajo la ventana, que gritas mi nombre cien veces

que quieres mi beso en tu cara y que tomas mi mano sin tiento.

Que no somos nada y queremos sin apresar el dolor ni el tenerlo,

así como changos y perros, a los gritos? entre sudores y besos.

diciembre 2008

Para moi

Me duele el corazón de tanta rabia

de no poder probarme en esta tierra

me duele el corazón con tanta ausencia

que no me sabe a nada ni es de nadie

quisiera sólo verme estar sentada detras del arbol

sobre el pasto verde

que me evoca un día,

quisiera estar con el pecho tranquilo y la certeza de que estoy en mi.

quisiera encontrar la estancia la muerte la voz de luna que abraza el cuerpo el mundo y dios

quisiera no ser nadie, nunca haber sido nadie..

ser nada de aquella despedida.

ser nada de tanto cariño solitario.

Sólo veo mis mentiras en caras del otro lado.

Los demás que no me aman

siendo yo tan sin mí estando.

Préstenme la cobija préstenme el bisturí

préstenme un hogar sin mis ojos apretados

(Quiero proponerme otro mundo y llevarlo hasta el final

Ser actriz ya no le basta

mis reclamos son el mundo.

Hoy por hoy quiero otro mundo

soy otro mundo no alcanzo,

seguir esperando no

al tranvía de este mundo

que me pasa por encima.

No me mira en el mundo)

marzo 2009

Caro Politti